La farsa terminò

En el salòn de clases sus miradas se encuentran.
-¿En serio crees que me parezco a Alicia Villarreal?
-Tù eres màs guapa
Ella se acerca a su compañera. Le reacomoda muy lentamente los mechones de pelo que le caen sobre la cara. De manera intencionada estrecha suavemente la distancia entre su cuerpo tibio y el vientre de su amiga. Respira agitadamente sobre su rostro y sus dedos le recorren el perfil que permanece rìgido. Cierra los ojos y aspira con fruicciòn. Los tiempos se confunden , ya no hay aquì y ahora. La explosiòn rompe su pensamiento, su vista se fragmenta, su cuepo se diluye en otro tiempo, en otro aroma . Los dedos pegajosos recorren un perfil que es una masa informe . La farsa terminò.

LBT

Todos y cada uno

Ellos caminan, se persiguen o están esperando. El semáforo, el disco del transporte público, las bancas del parque los acompañan. Se observan, se ignoran, avanzan hombro con hombro en la misma dirección, en direcciones contrarias, en vehículo automotor o silla de ruedas.
Cada fragmento de ciudad se combina en ellos: un acordeón, los botones del elevador, el espejo retrovisor, mi mirada que los trasforma al verlos.
Ahi están, permanecen.
En algo coinciden todos, en sus rostros se observa que ya han olvidado.

RAZ

¿Demasiado tarde?

10:32 Hotel
Una mano recoge un billete de cien pesos, el dedo índice pulsa el número 2.

8:40 Terminal de autobuses

Un hombre recibe un billete con la figura de Nezahualcoyotl como cambio de su boleto. Camina hacia los andenes, se detiene. ¿Se le olvidó algo? Regresa. Observa su reloj. Todavía hay tiempo.

JMA

Construir algo

Trazar nombres en las esquinas, cuerpos ajenos, muertes intermitentes. Una historia que no me pertenece y sin embargo es mía. La distancia entre lo cierto y la ceguera del reflejo. El tráfico de palabras no escritas. Una mujer, o dos, o tres, o cuántas. Música inaudible. Construir algo, una huida.

.

sus

Semáforo. Luz verde.

Esta es la ciudad
sangre a pedradas
La estación terminal
y siempre la cruz


Hacia abajo
boca azotea
Mirada al cielo
último piso
Ese estira y afloja
muelle de acordeón


El semáforo en verde
y todo lo de atrás es pasado.


CAI

Algo va a pasar

No sé qué hacer. No puedo saber lo que viene. Esperar aquí otra vez. Una llamada, una súplica. Decir que todo está bien. Algo va a pasar ahora. Algo tiene qué haber después de este semáforo rojo.

Si esa puerta se abriera. No sé lo que significa ahora ruta de evacuación. Hay una mesa vacía, una mesa que me espera. Y entre todas estas sillas una silla diferente a las demás.

JP

Adentro

El humo. La garganta protesta pero continúo fumando. El maldito cigarro que he prometido mil veces dejar y no puedo. El olor a tabaco entre los dedos. Alguien a mi lado no sospecha lo que pienso, lo que haré. Los pensamientos se suceden hasta desembocar en una determinación. Una mujer camina frente a mí, indiferente. Hay tanto por hacer. Apago el cigarro. Alguien espera. Me levanto. Está decidido.

Necesito un café.

-- ellb.